Est-ce que les humains rêvent de moutons organiques ?

Aaaahhh Blade Runner ! Dans ce film, le futur est moche. Et qui pis est, y'a pas de compensations ( i.e pas de «moultipass» et autres schtroumpfs chanteurs d'opéra ). Un bon film bien sombre, dans le plus pur style des films noirs des années 50, vous savez, ceux où le privé mène une vie de merde, se fait sans arrêt casser la gueule, et voit mourir sous ses yeux la femme fatale qui l'avait séduit ( cf. l'image de cette note ), quand elle ne le trahit pas...

Il n'est pas tant de films américains «grand public » sur lesquels je ne sois pas aisément enclin à la critique ( par par anti-américanisme primaire - le mien est tertiaire, voir quaternaire ;-) si tant est qu'il soit d'ailleurs, l'indifférence - le dédain ?- est un doux vice... -, mais parce que le montage en est grotesque, tapageur et explicite jusqu'à la farce, style «des fois que vous ayez pas bien compris la grosse allusion, ben on va passer une seconde couche en détaillant bien cette fois encore »), alors en hommage au fait que ce soit le cas ici ( c'est à dire que cette fois je ne suis pas aisément enclin à la critique ; suivez ! bordel... ) , et aussi pour la qualité du film, je ne me livrerai pas dans cette note à une vive critique du mercantilisme tournant autour de ce film...
Je ne me livrerai pas non plus à des spéculations quant à savoir si Deckard est un répliquant ou pas, cette fois plus simplement ( si si il m'arrive parfois de faire simple ! conservez cette note précieusement ! elle en est un rare témoignage !) parce que ce n'est pas mon propos ici. Non, ce que je vous propose ici, c'est un joyeux passage vers la fin du film, celui où le Répliquant ( c'est celui qui va parler, pas Harrisson Ford quoi ;-) va mourir ( de «vieillesse» programmée ) et le sais, et le sens.
Je me suis récemment servi de cette séquence comme inspiration en commettant le sacrilège de la mélanger aux mythes arthuriens et au style de Gace Brulé pour engendrer un petit morceau de roleplay bien otakuesque, véritable crachat à la face de ses modèles littéraires sus-cités ( vous avais-je dit que mon absence de tout talent artistique atteint un degré abysmal dans son ignominie ? il faudra que je fasse une note geignarde sur ce sujet tantôt ), mais pour lequel je n'éprouve pas moins la tendresse et la fierté d'un père, allez comprendre... ( je serai plus tard - et cela transparaît dans mes propos ici ^_^, - pour mes vrais enfants un mélange de vrai papa-poule et de pasteur protestant ; les pauvres, ils vont souffrir ! )
Mais place à l'extrait ! ( c'est terrible, j'ai l'impression d'avoir toujours recours à la même expression pour me débarrasser de mes textes introductifs et arriver là où je voulais en venir au final ^_^, )



I've seen things you people wouldn't believe. Attack ships on fire off the Shoulder of Orion. I watched C-beams glitter in the dark near the Tannhauser Gate. All those moments will be lost in time, like *glottal sound* tears in rain. Time to die.

C'est-à-dire :

J'ai vu des choses telles que vous autres ne les croiriez pas. Des vaisseaux d'assault en feu sur l'Epaule d'Orion. J'ai regardé des rayons-C scintiller dans le noir à proximité de la Porte de Tannhauser. Tous ces instants seront effacés par le temps, comme *bruit de glotte* les larmes par la pluie. Il est l'heure de mourir.

Bonne soirée ^_^

Que demande le peuple ?

un'immagine della Constance Dowling

Il semble que le peuple demande des poèmes d'amours malheureuses, du moins si j'en crois les rechercher ayant abouti à ce blog. Hé bien ne soyez plus déçu de n'en avoir point trouvé, car je vous en donne un, chers visiteurs assoiffés d'amour et de tristesse !!! ^0^ Bon, bien sûr si vous cherchiez un poème à repompirer pour l'envoyer à votre copine qui vous a largué, vous serez déçus. Pour vous consoler, pensez que de toute façon prendre les mots des autres ne change pas la fin.

Alors quel poème vous ai-je choisi ( je n'allais tout de même pas commettre un avorton de poésie infâme moi-même ^_^, ) ? Je pensais vous parler de Pavese un peu plus tard, la joie de vivre de ses poèmes et son talent lui valant bien une note pour lui tout seul, mais finalement je vais vous proposer une de ses oeuvres dès maintenant. C'est au début et à la fin de sa vie littéraire que Pavese écrivit des poésies. celle que je vais mettre date de la fin, peu avant son suicide, après qu'il ait été quitté par l'actrice américaine Constance Dowling ( «dans des circonstances humiliantes» me suis-je laissé lire, mais je n'ai pas encore trouvé ce à quoi cela faisait allusion... ).

Le poème doit être assez connu, a minima des italiens, et a peut-être été terriblement rabâché, mais après tout ce n'est pas parce qu'une oeuvre aura été mise à toutes les sauces qu'elle en est moins belle, alors la voici : La mort viendra et elle aura tes yeux.

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Cosí li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla.
Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.

22 marzo '50

Viendra la mort et elle aura tes yeux

Cette mort qui nous accompagne

Du matin jusqu'au soir, sans dormir

Sourde, comme un vieux remords

Ou un vice absurde. Tes yeux

Seront une parole vaine,

Un cri arrêté, un silence.

Ainsi les vois-tu chaque matin

Quand sur toi seule tu te courbes

En le miroir. Ô chère espérance

Ce jour-là nous saurons nous aussi

Que tu es la vie et que tu es le néant.

Pour chacun la mort a un regard.

Viendra la mort et elle aura tes yeux.

Ce sera comme cesser un vice,

Comme voir en le miroir

Resurgir un visage mort,

Comme écouter des lèvres closes.

Nous descendrons dans le gouffre, muets.

22 Mars 1950

Est-ce ainsi que les hommes vivent ?

Joseph interprétant les rêves du Pharaon, par Peter von Cornelius

Am I Joseph the dreamer of dreams, and a tragic Don Quixote? And sometimes Saint Stephen, who while they were stoning him, could see Heaven (or Inferno as it is, because Paradise as in Dante appears to be a bloody boring place, and since boredom is hell to begin with...) opened? Will I suffer yet?

Anyway the fact is that today I've been put among other fellows working in fields other than mine, and once again I've seen confirmed the gap I've so often felt between my own curiosity for things and the lack of any curiosity or interest for different things in other people. While I'm always eager to ask questions so as to learn new things, to open new horizons to me, and to discuss about things remote from me, I'm invariably amazed and painfully disappointed to note that such a tendency is not shared at all by others. Learning new things just for the sake of knowledge ? not their cup of tea (even with people working in a field close to mine, as soon as I would say a word about mine I do positively - or negatively, considering what I'm talking about - see the shutter of their minds being shut down ; their faces tell me that plainly). To open oneself to new horizons ? It is enough of one. To discuss about things not familiar with one ? ohoh...

So, the question is : am I abnormal in that way, or what? Would it be the case, that I would not want such an abnormality to be removed. There was the last of the Mohicans, am I the last of the Humanists? If it is so, then let it be : there is some glory to be the last one of one's moribund specy. But there is also loneliness...

Let me end this note with some Brel

Post blogum : the images used in the first paragraph are not mine, but Hardy's. THE Hardy, who else (to speak as in a fuckin' famous advertising campaign )?

Aboli bibelot d'inanité webique

Le titre de cette note était ma première idée de nom pour ce blog, alors il fallait bien que je finisse par vous parler de ce qui l'avait suscité. En l'occurrence il s'agit du «Sonnet en -yx», aussi connu comme le «Sonnet allégorique de lui-même», de Stéphane Mallarmé. Pour moi un pur chef-d'oeuvre, un des sommets de la poésie française tous temps confondus. Et, ce qui n'ôte rien, bien au contraire, obscur et cryptique au possible ! Seul poème de la langue française à ma connaissance à avoir ses rimes en -yx aussi XD Vous en connaissez beaucoup, vous, de mots qui finissent avec cette sonorité? ^_^

Et puis c'est dans ce sonnet que l'on rencontre le ptyx. Ptyx ! Quel beau mot, et quel bel objet pour aller puiser dans le Styx ! Objet dites-vous ? Mais en est-ce seulement un ? Après tout la seule autre occurrence du mot est sous forme de nom propre dans un vers du poème Le Satyre de La Légende des siècles de Victor Hugo :

Bos, l'aegipan de Crète ; on entendait Chrysis,

Sylvain du Ptyx que l'homme appelle Janicule,

Qui jouait de la flûte au fond du crépuscule ;

Et si c'est un objet, lequel est-ce ? A sa source on peut trouver le mot du grec ancien ptyx, ptychos qui, fait amusant, n'apparait jamais au nominatif et rarement à l'accusatif (peut--être d'ailleurs sa propre étymologie est-elle intéressant ? le cas échéant je vous en reparlerai), et qui singifie «le pli», celui de la roche, d'une anfractuosité, d'un organe ou d'un coquillage. Alors, une coquille de bivalve en guise de coupelle ?

Je vais tenter de vous éclairer un peu ce poème, il y fait nuit après tout, en vous donnant des éléments des deux interprétations entrecroisées qu'on peut en faire. Lycée en quête d'inspiration pour un commentaire de texte, ce travail est copyright de moi-même et je te maudis par les cercles d'Hadès si tu pompires sans comprendre ; que ton prof t'interroge sur ton commentaire si tu passes outre ! Mais d'abord, savourons-le doucement (

Ses purs ongles très haut dédiant leur onyx,

L'Angoisse, ce minuit, soutient, lampadophore,

Maint rêve vespéral brûlé par le Phénix

Que ne recueille pas de cinéraire amphore

Sur les crédences, au salon vide : nul ptyx,

Aboli bibelot d'inanité sonore,

(Car le Maître est allé puiser des pleurs au Styx

Avec ce seul objet dont le Néant s'honore.)

Mais proche la croisée au nord vacante, un or

Agonise selon peut-être le décor

Des licornes ruant du feu contre une nixe,

Elle, défunte nue en le miroir, encor

Que, dans l'oubli fermé par le cadre, se fixe

De scintillations sitôt le septuor.

Pour comprendre ce que décrit ce poème, partons de la deuxième strophe. Ce qu'elle nous décrit concrètement, c'est un salon vide, dont le propriétaire est absent ( peut-être est-il mort ?), ce qui fait régner sur celui-ci une atmosphère de désolation renforcée par la désormais absence de tout ptyx sur les crédences de ce salon. Vu que nous sommes dans un salon, parmi les sens divers du mot crédence, il faut le voir soit comme toute la partie supérieure d'un buffet, soit comme la partie intermédiaire entre les parties inférieure et supérieure d'un tel buffet, où l'on peut alors exposer de la vaisselle par exemple ( à ce stade divers lecteurs que je connais devraient s'être fait une idée de la chose ;-).

Sans ce salon une fenêtre s'ouvre vers le Nord, par laquelle on voit le Soleil se coucher, faisant place aux sept étoiles de la Grande Ourse. Vis-à-vis de cette fenêtre se trouve un miroir reflètant la scène, sur le cadre ouvragé duquel des licornes aux naseaux soufflant des flammes vainquent une nixe, c'est à dire un esprit des eaux dans la mythologie germanique.

Ceci nous offre la transition vers l'interprétation symboliste de ce texte, où nous remontons à la première strophe. Peut-être peut-on s'imaginer sur une des parties verticales du cadre de notre miroir l'Angoisse personnifiée sous les traits d'une belle femme qui, le bras levé bien haut, la paume de la main tournée vers le haut soutient quelqu'objet qui ne réfléchit par la lumière du soir ?

Mais peut-être est-ce plutôt l'angoisse du poète en quête d'inspiration qui soutient celui-ci dans son errance dans la nuit noire de la création. Le rêve vespéral n'est-il pas alors le poème lui-même que sur le soir l'auteur tente de réaliser, mais que son angoisse annihile, en dépit de ses efforts renouvellés, pareils au Phénix qui toujours renaît de ses cendres. L'angoisse de ne pas exprimer ses songes le pousse à poursuivre ses efforts, mais cette même angoisse les rend vains. Et si nulle amphore ne recueille de cendres de Phénix, puisqu'il n'en est point, nulle amphore ne recueille non plus les rêves éteints qui rejoignent le néant.

Si dans cette première strophe les rêves sont encore nombreux ( maint, de la famille du manche allemand, veut dire «très beaucoup»), il n'en reste plus rien dans la deuxième. Le salon est vide. Le ptyx que l'on pensait être une coquille de coquillage ne désigne-t-il pas en fait le poème recherché dans la première strophe ? N'a-t-il alors pas été mené à terme, puisque c'est un bibelot aboli, c'est à dire supprimé ? De toute façon, qu'est-ce qu'un poème ? Avec sa métrique et ses rimes, rien d'autre qu'un simple bibelot qui joue sur des sonorités dépourvues de sens propre, inanes en un mot.

Ou peut-être que finalement ce poème a été écrit ? Peut-être est-ce même celui que nous sommes en train de lire ? L'inanité sonore, ne sont-ce pas alors ces rimes en -yx, si étrangères aux sonorités de notre langue ? Et jouer sur celles-ci, est-ce alors faire oeuvre de poésie, ou bien forger quelque bibelot sans grande signification ? Voire même sans aucune signification, un pur Néant. Mais un néant que du moins l'on entend, un néant sonore.

Il faudrait peut-être le demander à l'auteur. Mais celui-ci s'est suicidé, emportant son poème avec lui. Et le poème est alors cette chimère qui se meurt dans ce miroir qu'à la fois elle compose et qui lui renvoie une image d'elle-même.

On pourrait encore dire de nombreuses choses «simples» sur ce poème, et par exemple noter le champ lexical de la disparition et de la mort dans celui-ci ( vide, nul, aboli, Styx, néant -pour la seule 2e strophe), mais ic ça fait maintenant longtemps que l'or a agonisé, alors je vais me contenter de conclure en étalant encore un peu mes vices, au bénéfice d'un visiteur germanique qui se serait égaré sur ce blog ( le pauvre !). Bien que Jules Romain ait d'une langue de vipère dit que Mallarmé était intraduisible même en français, je me suis trouvé à Francfort une version bilingue français-allemand des poèmes de Mallarmé qui me semble fort bien faite. On sent l'intérêt de l'auteur des traductions pour le poète, et bien qu'une traduction oblige à renoncer à certaines des ambiguïtés de la version originale, suffisamment en est conservé pour que la version allemande soit très appréciable ! ( elle pourrait aussi éclairer les francophones sur certains passages ;-p Cousin germain ( désolé mais celle-là je devais la faire !), voici une photo de la bête ! Quitte ce blog inane et va l'acheter, va !

Retour dans la remise

Maintenant que je vous ai trompés en vous attirant ici avec une image appétissante, il est temps que je vous serve une autre histoire joyeuse du livre de Borchert. C'est une de mes préférées. Le jeu d'écho sur les phrases évoque bien l'effet de la fièvre. Enfin, dans le texte original en allemand. Vous devrez pour votre part partir en exploration sur le net ou vous contenter de mon infâme traduction en français. Et maintenant... enjoy ! ( hum! si vous y arrivez ^_^, )

Les cerises

A côté tinta un verre. En ce moment il est en train de manger toutes les cerises qui étaient pour moi, pensa-t-il. Alors que j’ai la fièvre. Elle avait exprès placé les cerises devant la fenêtre pour qu’elles soient bien fraîches. Et maintenant il a jeté le verre par terre. Et j’ai la fièvre.
Le malade se leva. Il se traîna le long du mur. Il vit alors par la porte que son père était assis par terre. Il avait la main pleine de jus de cerise.
Pleine de cerises, pensa le malade, pleine de cerise. Alors que je devais les manger. Et que j’ai la fièvre. Il a la main pleine de jus de cerise. Elles étaient sûrement déjà froides. Elle les avait exprès placées devant la fenêtre pour la fièvre. Et il me les mange toutes. Il est là assis par terre et il en a plein les mains. Et j’ai la fièvre. Et il a du jus de cerise froid sur la main. Du bon jus de cerise froid. Il était sûrement bien froid. Il était justement placé exprès devant la fenêtre. Pour la fièvre.
Il s’appuya sur la poignée de porte. Le père releva la tête car elle couina.
Mon garçon, tu dois retourner au lit. Avec ta fièvre. Tu dois retourner tout de suite au lit.
Pleine de cerises, murmura le malade. Il fixait la main. Pleine de cerises.
Tu dois retourner tout de suite au lit. Le père essaya de se lever et grimaça. Sa main gouttait.
Toutes les cerises, murmura le malade. Toutes mes cerises. Etaient-elles froides ? demanda-t-il tout haut. Non ? Elles étaient donc sûrement déjà froides, hein ? Elle les avait exprès placées devant la fenêtre pour qu’elles soient bien fraîches. Pour qu’elles soient bien fraîches.
Le père le regarda désemparé d’en dessous. Il rit un petit peu. Je n’arrive pas à me relever, rit-il et il grimaça. C’est vraiment trop bête, je n’arrive tout simplement pas à me relever.
Le malade s’appuya sur la porte. Celle-ci bougeait doucement d’avant en arrière du fait de ses tremblements. Etaient-elles déjà froides ? murmura-t-il, oui ?
Je suis juste tombé, dit le père. Mais plus de peur que de mal. J’en suis tout paralysé, rit-il. C’est à cause de la surprise. Ca va revenir. Ensuite je te ramène au lit. Tu dois vite retourner au lit.
Le malade observait la main.
Ah, c’est pas si grave. C’est juste une petite coupure. Ca va vite arrêter de couler. Ca vient de la tasse, conclut le père. Il leva la tête et grimaça. Avec un peu de chance elle ne sera pas fâchée. Elle aimait justement tellement cette tasse. Et voilà que je l’ai cassée. Précisément la tasse qu’elle aimait tellement. Je voulais la passer sous l’eau et hop j’ai glissé. Je voulais la passer sous l’eau pour la rafraîchir et mettre tes cerises dedans. Avec un verre c’est si inconfortable de boire au lit. Je le sais bien. C’est pour ça que c’est tellement inconfortable de boire au lit.
Le malade observait la main. Les cerises, murmura-t-il, mes cerises ?
Le père essaye encore une fois de se relever. Je te les amène tout de suite, dit-il. Tout de suite, mon garçon. Retourne vite au lit avec ta fièvre. Je te les amène tout de suite. Elles étaient encore devant la fenêtre, alors elles sont bien froides. Je te les amène immédiatement.
Le malade retourna dans son lit en s’appuyant au mur. Quand le père vint avec les cerises, il s’était enfoui sous les couvertures.

Des histoires tirées de la remise

Ce livre est beau ! Ne fuyez pas parce que c'est de l'allemand. Il est beau et il a tout à fait sa place sur ce blog, vu l'extraordinaire optimisme qui s'en dégage. Rien que le titre déjà, pour les moins germanophones d'entre nous : Les géraniums attristés et autres histoires tirées de la remise. Le thème des histoires ? La solitude, l'incommunicabilité et l'incompréhension entre les êtres. Le style ? Des phrases courtes et saccadées qui reviennent comme des mélopées oppressantes d'une rancune longuement remâchée ( mais mieux que Céline). L'auteur ? Le net vous donnera les détails, mais en quelques mots : ennuis avec les nazis, front de l'Est, santé de plus en plus déteriorée, mort à 26 ans en 1947. Je ne suis pas sûr que les histoires de ce livre soient trouvables en français ( en tout cas moi je n'y ai pas réussi, mais puisque j'ai la VO et un bon dico... ), alors je vais vous proposer ma traduction d'une ou deux parmi les plus courtes. Ma préférée peut-être viendra un autre jour ; pour ce soir vous aurez l'histoire éponyme du titre, qui est aussi celle par laquelle j'ai découvert l'auteur. A noter que vous trouverez ici la VO illustrée ( manquent une ou deux phrases au cours de l'histoire il me semble) : http://www.martinsenn.ch/4_grafik/seite_01.html

Les Géraniums attristés

Quand ils se rencontrèrent il faisait déjà sombre. Elle l’avait ensuite invité et maintenant il était là. Elle lui avait montré son appartement et les nappes, et les draps, et aussi les assiettes et l’argenterie qu’elle avait. Mais quand elle s’assit face à lui pour la première fois en pleine lumière, alors il vit son nez.
On dirait que ce nez lui a été cousu, pensa-t-il. Et il ne ressemble vraiment pas aux autres nez. Bon Dieu ! Pensa-t-il, et ces narines ! Elle ne sont pas du tout disposées symétriquement. Elles n’ont vraiment aucune espèce d’harmonie l’une par rapport à l’autre. L’une est petite et ovale. Mais l’autre baille qu’on dirait un gouffre. Obscur, et rond, et insondable. Il pris son mouchoir et s’essuya le front.
Il fait si chaud, n’est-ce pas ? commença-t-elle.
Oh oui, dit-il et il posa les yeux sur son nez. Il a dû lui être cousu, pensa-t-il à nouveau. Il paraît si étranger à ce visage. Et il a une toute autre pigmentation que le reste de sa peau. Plus intense. Et les narines sont vraiment sans aucune harmonie. Ou alors d’une harmonie tout à fait originae, se prit-il à penser, comme chez Picasso.
Oui, reprit-il, ne trouvez-vous pas vous aussi que Picasso suivait sur une bonne voie ?
Qui donc ? demanda-t-elle, Pi-ca-- ? [que celui qui dit «chu» sorte !]
Non, alors ça ne fait rien, soupira-t-il et sautant brusquement du coq à l’âne il dit : vous avez sûrement dû avoir un accident ?
Comment cela ? demande-t-elle.
Ma foi, commença-t-il désemparé.
Ah, à cause du nez ?
Oui, à cause de lui.
Non, il a toujours été comme ça. Elle avait dit ça comme à regret : il a toujours été comme ça.
La vache ! eût-il bien dit. Mais il répliqua simplement : ah, vraiment?
Et pourtant je suis quelqu’un de tout voué à l’harmonie, murmura-t-elle. Et comme j’aime précisément la symétrie ! Voyez seulement mes deux géraniums à la fenêtre. Il y en a un à gauche et il y en a un à droite. Tout à fait symétriques. Non croyez-moi, intérieurement je suis tout à fait différente. Tout à fait différente.
Alors elle lui posa les mains sur le genou, et il sentit son regard intérieur le transpercer de part en part.
Et je suis tout à fait pour le mariage, pour la vie en couple, prononça-t-elle doucement et avec quelque timidité.
A cause de la symétrie ? lui échappa-t-il.
De l’harmonie, corrigea-t-elle bénignement, à cause de l’harmonie.
Naturellement, dit-il, à cause de l’harmonie.
Il se leva.
Oh, vous partez ?
Oui, je – oui.
Elle l’accompagna à la porte.
Intérieurement je suis vraiment tout à fait différente, recommença-t-elle encore une fois.
Ah mais, pensa-t-il, ton nez est une chose insupportable. Une chose insupportable qu’on t’a cousu. Et il dit tout haut : vous voulez dire qu’intérieurement vous êtes comme les géraniums. Tout à fait symétrique, n’est-ce pas ?
Ensuite il descendit les marches sans se retourner. Elle se tint à la fenêtre et l’observa.Alors elle vit comment il se tint en bas et s’essuya le front avec son mouchoir. A une reprise, à deux reprises. Et puis encore une fois. Mais elle ne vit pas qu’il ricana ensuite de soulagement. Elle ne le vit pas, car ses yeux étaient noyés de larmes. Et les géraniums étaient absolument attristés. En tout cas sentaient-ils ainsi.

Après la bombe

Ce qu'il y a de bien avec les guerres, c'est qu'il y a de la souffrance pour tout le monde. La dernière fois je vous avais parlé d'un manhwa sur les «femmes de réconfort», cette fois ce sera d'un manga lié à Hiroshima. Ce ne sera pas Gen d'Hiroshima, dont sort en ce moment une version de poche ( je sens que je n'aurai jamais le temps de la lire).

Non, c'est du Pays des cerisiers de Fumiyo Kouno dont je vais vous parler. Avant d'entrer dans le vif du sujet, notons une particularité extérieure à lui-même de ce manga : il a reçu un prix, le prix de la culture de l'édition 2005 du prix Tezuka, et pourtant je l'ai acheté et apprécié quand même. Généralement je me méfie comme la peste des prix et de leur côté essentiellement promotionnel ( si un jour vous me voyez acheter un Goncourt ou assimilé je vous en prie, achevez-moi !). Il y a aussi une particularité de ce genre propre à l'édition française : généralement, quand je lis sur un résumé de bouquin «l'oeuvre polémique d'un auteur engagé !» je le repose et il n'en est plus question...
Ceci étant dit, parlons un peu de ce manga. Il contient deux histoires : une courte, La Ville du yûnagi, et une longue Le Pays des cerisiers en lui-même. Un fait intéressant est que ces deux histoires se passent après l'explosion de la bombe, la première déjà en 1955, l'autre sans doute de nos jours ( au moins après 1987), et que pour ainsi presque rien n'est montré de l'explosion et de ses conséquences immédiates. Les conséquences ultérieures elles-mêmes sont essentiellement dans l'évocation plutôt que dans la démonstration. Le manga parvient ainsi à éviter le pathos mais dans le même temps il n'y a pas d'ambiguïté quand à son propos. Pour vous donner un ordre d'idée vous ne verrez pas de mourants brûlés au 3e degré, mais au pire une tête bandée ou un corps stylisé ( je dois pouvoir moi-même faire ça sous Paint), et peu. Si vous avez vu Le Tombeau des lucioles vous savez ce qu'il montre et ce qu'il ne montre pas. Ce manga se situe à peu près au même niveau. ( mon souvenir est diffus, mais Nuits et brouillards était-il plus démonstratif quant à son sujet ?).
La trait de la mangaka est relativement simple, mais dans le même temps je le trouve très joli, c'est peut-être un de mes préférés ( aaah si je savais dessiner comme ça, je serais déjà le roi !). Et je lui trouve un côté tendre qui convient bien aux deux histoires. Et c'est peut-être cet adjectif même qui s'applique le mieux à celles-ci. Petit détail aussi qui me rendrait la version originale intéressante ( en dépit de la qualité de la version française) : les personnages originaires de Hiroshima ( oui, note au passage et sans rapport, merci de ne pas élider «de», la H étant aspirée) parlent avec l'accent de la région -l'auteur elle-même est née à Hiroshima, mais elle précise que ni elle ni ses parents ne sont des vitcimes de la bombe-, ce que la version française ne rend pas pour des raisons raisonnables ( vous réagiriez comment à un manga où l'on parle ch'timi ou auvergnat par exemple ? ^_^, ).
Pour vous dire un mot de la deuxième histoire, je dirais que c'est celle de la vie simple de quelques personnes de la première génération après la bombe, celle des enfants de victimes survivantes, et des traces du destin de leurs parents sur celle-ci ( vous adorerez le malaise de la mère page 80).
Quant à la première, elle fait une trentaine de pages. Les 10 premières sont l'évocation de la vie quotidienne d'une femme victime de la bombe, qui le soir après son travail retourne dans un quartier pauvre où vivent dans des cabanes ceux qui n'ont plus leur maison. Les 12 suivantes sont la remontée de ses souvenirs des jours suivants l'explosion face à une déclaration d'amour d'un collègue. Elle finit par accepter cet amour. Puis, elle meurt. Sur la dernière page de l'histoire le vent souffle, la vie continue immuable, c'est l'anniversaire du bombardement, celui qui l'aime sera seul, elle est morte.

Parce que rien ne vaut une bonne bédé pour se détendre

Il a y encore trop de bonheur sur le web ! Alors après avoir hésité à ouvrir mon premier vrai fil sur un délire otakuiste, je préfère vous présenter mon dernier achat en matière de manhwa. Si vous vous intéressez un peu au sujet de celui-ci, ça vous plombera un peu la soirée et mon post n'aura pas été vain.

En fait, il est très rare que je satisfasse ma fièvre consumériste d'occidental engraissé dans du manhwa. Je trouve ça moche ( ou alors c'est que les choix éditoriaux faits en cette matière dans notre «beau» — j'espère que les guillemets vous choquent — pays sont catastrophiques) comme dessins, et les histoires me paraissent souvent pompirées sur le voisin nippon ( ou chiantes, c'est pire !). En fait, à part l'achat dont je vais vous parler, la seule notable exception à mon boycott de la production coréenne est les manhwas de Kim Dong Hwa. J'aurai bien un jour l'occasion de vous en reparler, d'autant que j'ai quand même quelques critiques à leur sujet que je ne manquerai pas de vous exposer; un plaisir sans amertume aucune jurerait dans notre culture judéo-chrétienne empreinte du sceau du péché ( oui, le but de ce post est de me faire le plus grand nombre d'ennemis dans le plus petit intervalle de temps possible). Oh et («envie d'aller au bouuut ») puis je ne résiste pas à vous en donner d'ores et déjà un avant-goût: «la femme est une fleur» c'est sympa un moment ( généralement quand on fait, pourquoi pas souvent, un rêve étrange et pénétrant), mais après, ça broute ( et Dyonisos apaisé, Apollon pointe le bout de son nez).

Mais revenons à nos moutons! Bêê bêê ( je devais la faire un jour !). Le manhwa que je m'a acheté est, des fois que pour cause de modem archaïque vous ayez coupé l'affichage des images sur votre navigateur, Femmes de réconfort - Esclaves sexuelles de l'armée japonaise par Jung Kyung-a. Il ne s'agit pas là du script d'un film de Canal Plus un Samedi nuit ou du synopsis du prochain ouvrage de Roman Slocombe, mais de l'histoire et des histoires de ces femmes d'Asie contraintes à servir ( au sens le plus littéral) dans les bordels militaires de l'armée impériale japonaise, à partir grosso modo de 1932.

Ah que voilà un sujet guilleret pour un manhwa! Pourtant celui-ci réussit sans sombrer dans la gaudriole à être synthétique sans être austère ( que celui qui a dit dommage sorte ! c'est pas pour aujourd'hui ça !). Il comporte quatre parties. La première raconte à partir des différentes sources sur son témoignage l'histoire d'une hollandaise qui fut contrainte à devenir femme de réconfort. Quand on est d'une ignorance historique crasse comme moi ( à part sur des questions ayant trait au pornikon télos de Solon), ça surprend. La quatrième partie est elle consacrée à une ancienne femme de réconfort coréenne suivie le temps d'un voyage par l'auteur ( je ne réussirai jamais à mettre de e !).

Le coeur de l'ouvrage, ce sont les deux chapitres centraux, qui décrivent la genèse des bordels militaires japonais, les raisons ( avancées et réelles) de leur constitution, leurs méthodes de remplissages ( pour dire les choses crûment), et leur mode de fonctionnement. Le tout ponctué de quelques exemples de destins personnels, et raconté à travers les aventures d'Aso Tetsuo, médecin-gynécologue militaire.

Disons-le tout de suite, le style de dessin est souvent assez simple, mais non laid ( alleluia !), mais il faut aussi dire... qu'il y a surtout du texte! L'ouvrage est en effet émaillé d'extraits de documents d'époque, de documents historiques actuels, et de précisions historiques.

Une des grandes qualités de ce manhwa réside pour moi dans son ton. D'une part, il me semble éviter l'esprit revanchard vis-à-vis des japonais. Il se contente d'énoncer les faits de l'époque, la réponse actuelle du Japon aux demandes de reconnaissance et d'excuses, et cela sans donner de grandes leçons ou poser la Corée, la communauté internationale ( ahah!) ou que sais-je en parangon de vertu. Il y a même une certaine mise en perspective, avec des mentions du traitement actuel de la question du viol en Corée, ou les «services» offerts aux troupes d'occupation américaines au Japon à la fin de la guerre. J'aime assez sur ce genre de question que les choses soient très analytiques sur l'énoncé des faits; mais aussi je suis un monstre froid...

D'autre part, le manhwa réussit en dépit de la gravité du sujet à faire preuve d'un certain humour dans les intermèdes narratifs. Il y a les clins d'oeil graphiques ( au Cri par exemple; oui, de l'humour mais ça reste un sujet sérieux ;-) , des petites scènes comme celle avec l'autochtone javanais sous forme de vieux squelette revendiquant sa préemption sur l'hollandais colonial, ou les délires ponce-pilatiques d'Aso.

En guise de conclusion, ce manhwa est un peu cher, mais il vous culturera et allègera un peu votre karma, bien mal en point après l'acquisition de tous ces Naruto ( ne niez pas ! je le sais je le sens !).